Home alone

Nessa nossa (cruel) idade, a maioria mora sozinho ou com alguém pra chamar de seu. Ou com room mates, sei lá. Quis dizer que a gente não mora mais com papai e mamãe ou algo que o valha.

Morar sozinho é uma beleza. Você pode decorar a casa como bem entender - ou como o seu orçamento permitir, né, porque venhamos e convenhamos que na nossa (cruel) idade em geral a grana não é lá muito farta. Pode levar quem quiser. Pode fazer festa com a galera, pode ficar quieto, pode ler um livro, ouvir música e ver TV ao mesmo tempo que ninguém vai te encher o saco. Pode ficar pelado - só cuidado com as cortinas se a intenção não for oferecer um peep show gratuito aos vizinhos. É bom!

Tem umas coisas que eu diria que todo mundo que mora sozinho faz. Por exemplo, todo mundo que mora sozinho faz uma porqueirinha de vez em quando. Não tem ninguém olhando mesmo, né? Que atire a primeira pedra quem mora sozinho e nunca bebeu água do gargalo da garrafa ou foi dormir sem banho.

Todo mundo que mora sozinho ás vezes come qualquer coisa. A frase teve duplo sentido, mas eu pensava no sentido bíblico da coisa mesmo, alimentar-se. Um amigo querido ás vezes janta tremoço. Eu já jantei 5 biscoitinhos com queijo.

Todo mundo que mora sozinho - por mais quase 30 que tenha - ás vezes tem um medinho de noite e não sabe bem do que é.

Todo mundo que mora sozinho já sorriu de prazer ou já chorou de solidão ao pensar "é, tô aqui sozinho!".

Morar sozinho é ótimo, mas como tudo nessa vida, tem o seu lado ruim. Por exemplo, tem vezes que você chega em casa e tudo o que você queria era uma comidinha fresquinha e quentinha te esperando lindamente em um prato. Só que você só vai ter essa comidinha se passar todo o perrengue de pegar tudo, cortar, preparar, cozinhar, sujar um monte de coisa... ou apelar pro delivery, que nunca é a mesma coisa que uma comidinha caseira.

Outra coisa péssima é descobrir que, se chegar em casa e deixar o sapato no meio da sala, no dia seguinte ele vai continuar no meio da sala. Imóvel. Não, os sapatos não voltam sozinhos para o armário! Ah, e o papel higiênico não se renova automaticamente, a louça não é auto-lavante e por aí vai. Não sei o que é pior, descobrir tudo isso ou que Papai Noel não existe, aos 4 anos.

Lembrei disso tudo revendo um post do meu blog pessoal de quando eu comecei a morar sozinha, há quase 3 anos. Reproduzo:

"E aí, como vai a vida morando sozinha?" Bem, bem. Quase não esqueço de pagar as contas, nada caiu, nada quebrou, nada apodreceu na geladeira, não me sinto sozinha - bom, de vez em quando - e continuo mais gostando que não gostando.

Contudo, já esqueci a geladeira aberta o dia inteiro uma vez, já risquei o chão, a parede, e ainda não mandei arrumar a tampa da privada que está solta.

E sexta foi a vez de esquecer uma das bocas do fogão ligada. Eu tinha feito um sanduichinho de manhã, tirei ele do fogo mas esqueci do *detalhe* de desligar o fogão. Isso foi ás 10 da manhã. Aí eu chego em casa duas da manhã e lá está o fogo, na dele, coitado, azulzinho, escondido debaixo da frigideira. Desliguei. Ninguém viu, nada se queimou, está tudo bem, amanhã será um novo dia.

Mas o fogo não me perdoou. Acho que ele ficou ressentido com o meu descaso. "Essa menina está brincando com o meu poder", deve ter pensado o fogo. "Isso não vai ficar assim".Aí sábado fui eu feliz e saltitante fritar batatas pela primeira vez. Na verdade queria fazê-las no forno, mas não consegui ligá-lo. Acho que tá com problema, juro, porque não é possível, eu não sou tão incompetente. Então pensei "quer saber? Vou fritar as batatas".

Meu coração até bateu mais forte. Ui, sou tão ousada. Minhas primeiras batatas fritas. Mais uma primeira vez. Não poderia ser tão difícil. Frigideira, esquenta o óleo, pá, joga as batatas, pá pum, bota num negocinho com guardanapo e pronto.

Então peguei uma frigideirinha pequena que tenho - a mesma do sanduichinho do dia anterior. "Porque vou fritar poucas, afinal estou sozinha e nem posso comer muito". Óleo. Fogo.

Espero um tempinho, enrolo um pouco, respondo o messenger, olho meu rosto fininho no espelho, penso que a vida é bela e em breve estarei comendo deliciosas batatinhas noisette fritas por mim mesma, uma mulher independente e segura.

Quando achei que o óleo já estava no ponto, peguei cinco batatinhas congeladas e taquei na frigideira, então...VVVVUUUUUUUUUUUUUSSSSSSSSHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

FOGO!!!!!

Subiu uma puta labareda da frigideira e espirrou óleo pra tudo quanto é lado!! Foi o tempo de eu gritar, dar um pulo pra trás, jogar o saquinho de batatas congeladas no chão e pensar CARALHOOQUEUFAAAAÇOOO!!!!! Aí Deus, meu anjo da guarda ou o que quer que haja lá em cima apagou o fogo. Me aproximei, apaguei o fogo do fogão e medi os danos. Nada. Chamuscou o exaustor e o armário, mas foi só limpar que saiu. E duas gotinhas de óleo espirraram perto da minha boca e me queimaram, mas muito pouquinho mesmo, parecem espinhinhas.

Joguei as cinco batatinhas flambé no lixo e fui procurar qualquer coisa em lata pra comer, porque o fogo me mostrou que não estava pra brincadeira. Que susto... e que sorte!!

Desde então, arrumei a tampa da privada mas não troquei o tecido da poltrona. Risquei mais o chão e as paredes já precisariam de uma pintura. E nunca mais tentei fritar batatas. Mas aprendi a ligar o forno - que não tinha problema nenhum, eu era tão incompetente mesmo.

Falando em comida, ninguém pediu mas eu termino o post com uma dica preciosa pra quem mora sozinho ou está planejando: compre um grill George Foreman!! É ótimo! Você mete uns hambúrgueres lá, faz um arrozinho e voilá, comidinha quentinha! Eu tenho e conheço muita gente que mora sozinha e tem (e adora). God bless George Foreman!